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Genève - 21 heures 51Dans la poche de mon veston, Putain de Mort, le récit du voyage dans l'enfer de la guerre du Vietnam de M.H. Autour de moi la fête bat son plein, certains sont bourrés, traînent les pieds en promenant leur verre de bière qui leur coule sur les doigts. D'autres vont à la chasse au sourire avec le leur affûté, harpon de baleinière enrobé de miel, d'autres encore poussent la poussette comme s'ils poussaient la tondeuse. Dans ma poche, dans mon livre, ça mitraille, saute, explose, dégomme. Je sens les mots me faire vibrer la carcasse, donne une tape sur le bouquin au fond de ma veste pour qu'il se calme. Le tchoc tchoc des hélicoptères qui crachent le feu pour anéantir la vie se confond avec la basse du groupe qui joue sur la grande scène. Passe T., le poète musicien, courbé en deux comme s'il recherchait un trou pour s'y lover. Tchoc tchoc, effluves de cuisine indienne qui s'entortillent à l'âpre odeur d'un joint, joie d'être là, de voir les mômes en rase mottes faire les hirondelles, de retrouver une vieille connaissance perdue de vue à la fin du siècle passé. "Santé, Ca va ? Ca va !" Tchoc, tchoc, la basse toujours. Puis merde, une image insoutenable, sort du livre, remonte le long de la poche avec l'obstination d'un insecte, tire sa phrase, fusée éclairante - tiens, mais de Dieu ce qu'elle a vieilli, Salut ! Salut - ce Marine's qui… non, je refoule. Il fait si beau, l'odeur de tilleul prend le dessus, j'enlève ma veste, ne plus sentir le livre, l'oublier. Me lève, me tourne vers trois jeunes filles. Une de ces trois donzelles est la reine du cake à la banane. Deux des trois sont psychologues. Et toutes les trois, quand elles sont en goguette, rien ne les arrête…et c'est la fête aux Cropettes ! |
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