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Genève - 22 heures 22De tous les livres lus, bus, engloutis que me reste-t-il ? Cette lumière neuronale dans laquelle j'ai baigné mes ténèbres, panné dans la cendre des idées, m'a-t-elle fait meilleur ? Pourquoi ne reste-t-il de la pensée que la lumière d'une luciole au vol haché plutôt qu'un brasier ? |
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